Todo Puede Cambiar

Yo conocí a Miguel Hernández en la voz de Serrat, y eso es algo que marca la infancia, porque a mí me cuesta separar la voz poética del primero de la voz sonora del otro. Las nanas de la cebolla, fueron con toda seguridad las que abrieron la puerta a ese cariño inmenso que le profeso al poeta, posiblemente por esa forma de abrirse de par en par, de exhibir el dolor, la esperanza y la deseperanza desde su prisión y su enfermedad, cuando su hijo era un bebé de pecho, y su mujer apenas se alimentaba con pan y cebolla. Pero si hay un poema en el que el dolor, la rabia y la lucha se mezclan, ese es el poema "El herido". Y Serrat, le dio voz, música y memoria. Para el muro de un hospital de sangre. I Por los campos luchados se extienden los heridos. Y de aquella extensión de cuerpos luchadores salta un trigal de chorros calientes, extendidos en roncos surtidores. La sangre llueve siempre boca arriba, hacia el cielo. Y las heridas suenan, igual que caracolas, cua...

Este fin de semana llegará la primavera, y como cada año, coincidiendo con el fin de semana más cercano al 21 de marzo, se celebrará el Día Internacional de la Poesía en Segovia. La propuesta es como mínimo acogedora. Se trata de un certamen diferente, con un punto entrañable, ya que el premio para los seleccionados consiste en disfrutar de un día de convivencia con otros poetas procedentes de todo el país, hacer un recorrido por la ciudad de Segovia, comer juntos, y terminar el día con un recital donde cada cual recitará su poema. Desde el año pasado, además, se elige a un ganador de entre todos los selecionados, votado por ellos mismos y cuya identidad se hace pública el propio día de la celebración. También se publica un libro, que los poetas se llevan a casa con cariño, porque los nombres que comparten páginas con el suyo, sin él saberlo, ya se han convertido en conocidos, y puede ser, que con el tiempo, puedan llegar a ser incluso amigos. Hace dos años tuve la increíble su...

Hay recuerdos que no callan jamás. Siempre estaréis en nuestros corazones.

–Disciplina –decía aquella mujer de cabellos blancos y manos huesudas. Al pobre carpintero le costaba creer que semejante engendro dirigiese nada menos que una escuela de modelos. Clotilde, su esposa le había asegurado que tenía un currículum impresionante, y que había sido una modelo muy renombrada en su país natal. Ni siquiera había sido capaz de recordar si era Estonia, Eslovenia, Eslovaquia… bueno, qué más daba. Uno de esos países nuevos que salieron hace unos años y que no estaban en los atlas de cuando ellos iban a la escuela. La mujer hablaba y hablaba, bajo la atenta mirada de Clotilde, que asentía todo el tiempo con la boca abierta. Él hacía un buen rato que había perdido el hilo de la conversación. No dejaba de repetirse lo mal que había envejecido aquella señora, y de preguntarse cómo se había dejado convencer para ir a aquella estúpida reunión. Que una cosa es que su mujer tuviese los pájaros de la cabeza por millones, y otra muy diferente, que él tuviese que seguirle la ...