Todo Puede Cambiar

Ayer, en un grupo de facebook relacionado con libros, preguntaban cual fue ese primer libro que te enganchó a la literatura sin remedio. Pensando en eso, me puse a recordar esos libros que te marcan de alguna manera y cuyo recuerdo te acompaña siempre. Libros especiales que se cruzan en tu vida, a veces por mera casualidad, pero que llegan para quedarse contigo. Dice mi madre que aprendí a leer sola. Obviamente, le respondo yo siempre, eso es imposible. Lo cierto es que tener tres hermanos mayores que yo, entre los que yo deambulaba cuando se sentaban a estudiar y a hacer los deberes, tuvo que ser determinante para que empezase a interesarme por las letras escritas. Y entre unos y otros, la realidad es que cuando comencé el colegio, a los 4 años de edad, leía prácticamente cualquier texto. Mis primeros cuentos me los regaló mi abuela, a la vuelta de un viaje que hizo a Valencia. Recuerdo concretamente uno titulado "La casita de chocolate" que conseguí recitar de memoria ...

Un año más el Club de Escritura La Biblioteca convoca su certamen de microrrelatos, ambientado en la Feria de Albacete. Un concurso que era necesario, y que ya el año pasado tuvo una acogida increíble. Esperamos que el éxito se repita este año y que nos hagáis leer muchísimos relatos durante este verano. ¿Os animáis a participar? BASES BA Tras el éxito de participación alcanzado el pasado año, el Club de Escritura La Biblioteca convoca su  II certamen de microrrelatos  “Sucedió en la Feria” .  Del 7 al 17 de septiembre, durante 245 horas ininterrumpidas, la ciudad no descansa, celebra su acontecimiento más emblemático, la Feria, a la que el Club de Escritura La Biblioteca dedica este concurso de microrrelatos regido por las siguientes bases: 1. Requisitos para participar Podrá participar en el concurso cualquier persona mayor de 18 años y residente en territorio español, excepto los actuales miembros del Club de Escritura La Bibliote...

El martes pasado, las chicas del Club de Escritura La Biblioteca hicimos un recital de microrrelato en el legendario pub La Luna, que tantos recuerdos nos trae. La foto es de Toñi Sánchez Verdejo La temática de los micros era justamente esa, la luna. Y el resultado, como de costumbre, no pudo ser más variado. Pero lo mejor de estas actividades es que, además de hacer literatura, siempre pasamos un rato muy agradable entre amigas. Ojalá repitamos pronto...

Esta se la dedico a Llanos, que sé que le gusta especialmente Silvio.

El próximo martes 6 de mayo, mis compañeros del Club de Escritura La Biblioteca y yo leeremos algunos microrrelatos en el bar-librería La Luna, de Albacete.  Si te pilla cerca, sabes que estaremos encantados de que nos acompañes.

Yo conocí a Miguel Hernández en la voz de Serrat, y eso es algo que marca la infancia, porque a mí me cuesta separar la voz poética del primero de la voz sonora del otro. Las nanas de la cebolla, fueron con toda seguridad las que abrieron la puerta a ese cariño inmenso que le profeso al poeta, posiblemente por esa forma de abrirse de par en par, de exhibir el dolor, la esperanza y la deseperanza desde su prisión y su enfermedad, cuando su hijo era un bebé de pecho, y su mujer apenas se alimentaba con pan y cebolla. Pero si hay un poema en el que el dolor, la rabia y la lucha se mezclan, ese es el poema "El herido". Y Serrat, le dio voz, música y memoria. Para el muro de un hospital de sangre. I Por los campos luchados se extienden los heridos. Y de aquella extensión de cuerpos luchadores salta un trigal de chorros calientes, extendidos en roncos surtidores. La sangre llueve siempre boca arriba, hacia el cielo. Y las heridas suenan, igual que caracolas, cua...

Este fin de semana llegará la primavera, y como cada año, coincidiendo con el fin de semana más cercano al 21 de marzo, se celebrará el Día Internacional de la Poesía en Segovia. La propuesta es como mínimo acogedora. Se trata de un certamen diferente, con un punto entrañable, ya que el premio para los seleccionados consiste en disfrutar de un día de convivencia con otros poetas procedentes de todo el país, hacer un recorrido por la ciudad de Segovia, comer juntos, y terminar el día con un recital donde cada cual recitará su poema. Desde el año pasado, además, se elige a un ganador de entre todos los selecionados, votado por ellos mismos y cuya identidad se hace pública el propio día de la celebración. También se publica un libro, que los poetas se llevan a casa con cariño, porque los nombres que comparten páginas con el suyo, sin él saberlo, ya se han convertido en conocidos, y puede ser, que con el tiempo, puedan llegar a ser incluso amigos. Hace dos años tuve la increíble su...

Hay recuerdos que no callan jamás. Siempre estaréis en nuestros corazones.

–Disciplina –decía aquella mujer de cabellos blancos y manos huesudas. Al pobre carpintero le costaba creer que semejante engendro dirigiese nada menos que una escuela de modelos. Clotilde, su esposa le había asegurado que tenía un currículum impresionante, y que había sido una modelo muy renombrada en su país natal. Ni siquiera había sido capaz de recordar si era Estonia, Eslovenia, Eslovaquia… bueno, qué más daba. Uno de esos países nuevos que salieron hace unos años y que no estaban en los atlas de cuando ellos iban a la escuela. La mujer hablaba y hablaba, bajo la atenta mirada de Clotilde, que asentía todo el tiempo con la boca abierta. Él hacía un buen rato que había perdido el hilo de la conversación. No dejaba de repetirse lo mal que había envejecido aquella señora, y de preguntarse cómo se había dejado convencer para ir a aquella estúpida reunión. Que una cosa es que su mujer tuviese los pájaros de la cabeza por millones, y otra muy diferente, que él tuviese que seguirle la ...

La frase de inicio de esta semana era :  Había brotado en medio del huerto, un imponente piano de cola, una frase que casi es un microrrelato en sí misma, y que ponía el reto un poco más complicado que de costumbre. La imagen es de Nancy Fouts Cenizas Había brotado en medio del huerto, un imponente piano de cola, y en la noche, al claro de la luna, el mismo Debussy tocaba con él, a cuatro manos, hasta el amanecer. Eso cuentan que ocurrió a partir del día en que hicimos volar sus cenizas. Eso, y que la enredadera se enmarañó con tal fuerza en las portadas, que nunca nadie ha conseguido volver a entrar.

Desde hace un tiempo, de vez en cuando y sin fecha fija, voy colgando en mi página de facebook música que, de una manera u otra está relacionada con las mariposas. Como sabéis, la mariposa y su metamorfosis es el eje de mi libro, Crisis de Oruga, y para mí tiene una simbología muy potente, que me ayuda muchísimo en los momentos más complicados. Llevo unos días a medio gas, y mis emociones suben y bajan sin que se vea, por el momento, una tendencia a estabilizarse.  Por eso, hoy necesito traerme la música de mariposas al blog. Y voy a empezar por una canción que me trae un montón de recuerdos, básicamente por Javier Ojeda, a quien tuve el placer de ver en directo en una ocasión, con Danza Invisible, y que sencillamente me encanta. Es cierto que en este caso la mariposa viene un poco traída por los pelos, ya que forma parte del nombre del grupo, no del contenido de la canción. Y además, bien pensado, esta canción bien podría haber formado parte de la banda sonora del libr...

Esta semana con tanto jaleo se me había olvidado subir el microrrelato con el que participé en Relatos En Cadena. La frase de inicio era " Suspiró profundamente y recogió dos cubiertos"  Suspiró profundamente y recogió dos cubiertos. Liquidar a los gemelos no había sido fácil, pero no estaba segura de cuál de los dos era el que sabía demasiado. Y luego estaba la vieja, haciendo preguntas incómodas. Sí, ella tenía que ser la siguiente. El té con pastas le sentaría mal y luego… nadie sospecharía nada. Mientras colocaba las tazas, la dueña de la pensión la sacó de sus pensamientos: -¿Qué? ¿Cómo va esa novela? ¿ya tienes al asesino? O tal vez…, pensó, ¿y si la vieja sufría un accidente? Una puerta atascada, mala ventilación... - Nena, ¿notas ese olor?

HERMANOS Pero esta vez, ella lloró. Y yo, asustado, aprendí que ni el mejor de los chupetes compensaba aquel escándalo. Y que a partir de aquel día, el poder lo tenía ella.

-Y así, tontamente, acabe pegándome un tiro. Justo entonces levanto la cabeza del portátil y veo a mi hijo frente a mí, esperando alguna reacción por mi parte. No sé cómo decirle que no sé de qué está hablando, que toda mi atención estaba volcada en aquella absurda hoja de cálculo. Nos miramos sin pestañear. Abro la boca, pero no consigo construir ninguna frase coherente. Y entonces él rompe a reír y yo a llorar, como dos auténticos locos. Y yo quiero abrazarle, pero él ya tiene catorce años y conoce todos los caminos para esquivar mis muestras de cariño.

La mujer silenciosa La mujer que iba en el coche a mi lado miraba la luna por la ventanilla. El taxista la había recogido unos minutos antes, empapada de lluvia. Me había mirado a través del retrovisor, yo había accedido con un movimiento de cabeza, y ella había ocupado su asiento con una delicadeza extrema. Yo la miraba absorto. Ella guardaba silencio. Llegamos a mi destino mucho antes de lo que yo hubiera deseado. Todavía apuré unos minutos buscando las monedas entre las costuras de mi bolsillo. La mujer continuaba mirando la luna. -Adiós –pronuncié mientras abría la portezuela. Justo entonces, desapareció.